Die zwei Grundkompetenzen von SchriftstellerInnen

Eins meiner Lieblingszitate zum Thema Schreiben – meist Ernest Hemingway zugeschrieben – lautet: „Schreiben ist einfach: Man setzt sich an die Schreibmaschine und öffnet eine Ader.“ Wie alle aphoristischen Weisheiten pointiert solch ein Spruch sehr schön einen bestimmten Aspekt, ignoriert aber alle anderen. Denn natürlich ist dieser Satz völlig falsch: So einfach ist es eben nicht! Freilich ist es richtig – und darauf zielt das Zitat ab -, dass jeder Text mit Herzblut geschrieben sein sollte. Aber leider ist es eben nicht so, dass jeder gefühlvolle, empathische, gequälte Mensch automatisch gut schreiben kann. Nein, die Grundvoraussetzungen einer jeden Schriftstellerin, eines jeden Schriftstellers, liegen anderswo. Ich denke, sie lassen sich auf zwei zentrale Fähigkeiten eingrenzen.

1. Die Liebe zu den Wörtern

Ohne einen intimen Bezug zu den Wörtern geht gar nichts. Ich meine damit nicht die vielzitierte Sprachkompetenz: Vokabular, Grammatik, die Beherrschung der Wörter. Das kann man lernen, das lässt sich trainieren. Als Autor brauche ich aber mehr als das. Die Beherrschung der Sprache ist nicht der Punkt – sondern die Begeisterung für Wörter, jene Hingabe, jener Wunsch, aus Buchstaben Gedichte oder Geschichten zu schaffen. Es geht nicht darum, dass ich weiß, ob vor einem erweiterten Infinitiv ein Komma gesetzt oder wie das Wort „Sillhouette“ buchstabiert wird. Das ist natürlich hilfreich beim Schreiben, aber nicht existenziell. Wichtiger ist, dass mein Denken und Leben mit Wörtern verbunden ist. Ständig und immer. Ich glaube, dass Musiker in Klägen denken oder Maler in Farben und Formen fühlen. Wir Schreibenden dagegen sind mit Wörtern verbunden, formen bewusst oder unbewusst Sätze im Kopf, denken in Metaphern, versuchen Erlebtes, Gehörtes und Gesehens in Worten umzusetzen. Und das machen wir eben nicht nur beim Schreiben am Computer, sondern ständig. Diese Kompetenz kann man nicht lernen – sie entspringt einer Hingabe und Freude zur Sprache, ohne die kein literarisches Schreiben möglich ist. Insofern ist für mich ein anderes „Schreiben ist einfach“-Zitat sehr viel stimmiger: Jenes von Mark Twain, das lautet: „Schreiben ist leicht – man muss nur die falschen Wörter weglassen.“ Diese falschen Wörter aber zu finden, ist eine Frage der Sprachaffinität, der Liebe zum Wort.

2. Die Lust Geschichten zu erzählen (Prosa) oder mit Wörtern Bilder und Gefühle zu malen (Lyrik)

Auch diese zweite Grundvoraussetzung für jeden Schreibenden lässt sich nicht erlernen. Sie entspringt ebenso wie die Freude an der Sprache einer persönlichen Vorliebe, einer genuinen Fabulierlust. Das scheint so banal wie offensichtlich zu sein, glaubt doch jeder Autor etwas erzählen zu müssen. Aber genau das ist der Punkt: Darum geht es gar nicht. Wir alle kennen jene Menschen, die auf unsere Information „Ich bin Schriftsteller“ unmittelbar antworten: „Über mein Leben könnte ich auch ein Buch schreiben!“ In den seltensten Fällen setzen diese Leute ihre Geschichten um. Nicht, weil sie nichts zu erzählen hätten – sondern weil sie nicht in Geschichten „denken“. Weil sie keine Fabulierlust in sich tragen. Weil sie nicht in jedem erlauschten Dialog ein Drama wittern. Weil sie nicht in einem vergessenen Spielzeug am Bahnhof eine Story erahnen. Weil sie ihre Fantasie nicht auf fiktive Möglichkeiten richten. AutorInnen tun aber genau das.

Bei Lyrik sieht es – zumindest teilweise – etwas anders aus, abhängig von der jeweiligen Form. Immerhin gibt genug lyrische Gattungen, die sehr wohl Geschichten erzählen: Bei einer Ballade etwa verzahnen sich Sprache und Story noch sehr viel enger als in der Prosa. Oft vermag Poesie aber noch etwas ganz anderes: Sie bildet ein Gefühl oder einen zerbrechlichen Moment in Worten ab. Sie tritt in diesem Sinn in Wettstreit mit Malerei und Musik. Günter Eichs 1946 entstandene „Inventur“ mag als beliebiges Beispiel herhalten – ausgewählt, weil es Stillleben und Emotionsabbild verknüpft:

Dies ist meine Mütze,
dies ist mein Mantel,
hier mein Rasierzeug
im Beutel aus Leinen.

Konservenbüchse:
Mein Teller, mein Becher,
ich hab in das Weißblech
den Namen geritzt.

Geritzt hier mit diesem
kostbaren Nagel,
den vor begehrlichen
Augen ich berge.

Im Brotbeutel sind
ein Paar wollene Socken
und einiges, was ich
niemand verrate,

so dient es als Kissen
nachts meinem Kopf.
Die Pappe hier liegt
zwischen mir und der Erde.

Die Bleistiftmine
lieb ich am meisten:
Tags schreibt sie mir Verse,
die nachts ich erdacht.

Dies ist mein Notizbuch,
dies meine Zeltbahn,
dies ist mein Handtuch,
dies ist mein Zwirn.

Hier wird sehr deutlich, wie ein Lyriker denkt und formt: Eich erzählt eben keine Geschichte, sondern zeichnet ein Bild: Lakonisch beschreibt er, was ihm als Kriegsgefangener noch bleibt – er macht Inventur. Gleichzeitig verwebt er Emotionen in den Text: offensichtliche, wie in den fantastischen Zeilen: „Die Bleistiftmine/lieb ich am meisten/Tags schreibt sie mir Verse,/die nachts ich erdacht.“ Aber auch nicht so offensichtliche Gefühle wie Trauer, Einsamkeit und zaghafte Hoffnung. Die spürt der Lesende nur, ahnt sie, liest sie aus den Zwischenräumen der Zeilen. Und gleichzeitig beschreibt Eich hier das, was ich als Grundvoraussetzung für jede Autorin, für jeden Autor zu erklären versucht habe: „Tags schreibt sie mir Verse, die nachts ich erdacht.“

Genau das meine ich.

Und was meint Ihr? Für mich sind die Liebe zu den Wörtern und die Lust am Fabulieren die einzigen beiden wirklichen Grundkompetenzen fürs Schreiben. Alles andere lässt sich erlernen – diese beiden Voraussetzungen nicht. Wer also Schriftstellerin oder Schriftsteller werden will, der prüfe, ehe er sich bindet … 🙂