Die Weltkriege: Wenn Künstler jung sterben

Bei uns im Bad steht der Kunstkalender von Harenberg. Die Mischung aus bekannten und unbekannten Künstlern gefällt, die Auswahl alter und moderner Kunst ist trefflich, die erklärenden Texte auf der Rückseite sind erstaunlich gewandt und informativ. Jeder neue Morgen beginnt so mit einem neuen Kunstwerk – und vor einigen Tagen begrüßte mich dieses Bild:

Fritz Schulze – wer kennt schon Fritz Schulze? Ich nicht. Ich war mir nicht einmal sicher, ob ich das Bild mochte: ein wenig zu monumental, ein Tick zu plakativ. Dann las ich den Text auf der Rückseite. Schulze war ein in Dresden studierender, linkspolitischer Maler, der 1942 wegen seines Widerstandes gegen die Nazis in Berlin-Plötzensee hingerichtet wurde. Mit nur 39 Jahren war Fritz Schulze tot.

An diesem Morgen, in unserem Badezimmer, den kleinen Abreißkalender in der Hand – da wurde ich traurig. Ich meine, man kennt das ja. Man weiß um den Irrsinn, um die Toten, um den Weltenbrand dieser Zeit. Man hat Anne Frank gelesen, seine Großeltern zur Nazizeit befragt und auf die eigene, ganz private Art um, keine Ahnung, vielleicht Walter Benjamin oder Stefan Zweig getrauert. Und trotzdem. Fritz Schulze, 39 Jahre. Was wäre noch aus ihm geworden? Oder, ein paar Jahrzehnte und einen Weltkrieg zurückgehend, aus Franz Marc und August Macke, die mit 36 beziehungsweise 27 Jahren starben? August Macke hatte tatsächlich nur 27 Lebensjahre Zeit – wie hätte er wohl weitergemalt? Oder Wilhelm Morgner? Noch ein Jahr früher – mit 26 – starb 1917 auch dieser Ausnahmekünstler in den blutgierigen Stacheldrahthänden des 1. Weltkriegs.

Wilhelm Morgner: Frau mit Karre

Auch Wilhelm Morgner mag ich nicht wirklich. Aber faszinierend ist er. Kreativ. Visionär. Großartig. Was hätte er noch alles machen und schöpfen können, welche künstlerischen Ideen hätte er noch verwirklicht?

Müßig, ich weiß.

Aber eben nicht egal.

Und so denke ich, seit ich vor vier Tagen den Kunstkalender in der Hand hielt, an die toten Kreativen dieser beiden Weltkriege. Ich denke und gedenke. Weil’s eben nicht egal ist.

Ich gedenke  André Caplet: Schüler und Mitarbeiter Debussys, Opfer eines Gasangriffs, an dessen Folgen er 1925 starb.

Ich gedenke Otto Braun, dessen Talent Thomas Mann, Alfred Polgar und André Gide begeisterte, der aber nur ein einziges Gedicht veröffentlichte: Mit 20 traf ihn 1918 eine Granate.

Ich gedenke der beiden Lyriker Georg Trakl und Ernst Stadler, beide gestorben 1914, der eine durch eigene Hand, der andere von einer Granate zerrissen.

Und ich wende mich voll Grausen dem zweiten Weltkrieg zu, gedenke den großarigen LyrikerInnen Gertrud Kolmar (gestorben 1943 im KZ Ausschwitz), Robert Desnos (1945 in Theresienstadt) und Selma Merbaum (1942 im Zwangslager Michailowka).

Ich gedenke dem Maler Felix Nussbaum (der 1944 im KZ Auschwitz starb) oder Carl von Ossietzky, dem Herausgeber der „Weltbühne“ (1938 in einem Berliner Krankenhaus).

Und die Liste wird länger, man kennt das, man weiß das, man grämt und, ja, langweilt sich bald. Man hat all das schon gewusst, getan, gedacht.

Müßig, ich weiß.

Aber eben – immer wieder, immer noch – nicht egal.

Wer kennt schon Fritz Schulze, ermordet mit 39 Jahren, Spanienfreund, Franco-Hasser, Gründer (zusammen mit seiner Frau Eva Knabe) der Dresdner Kunstgruppe ASSO? Ich glaube, ich hätte ihn gern kennen gelernt. Und zumindest weiß ich jetzt um seine Existenz. Denke an ihn. Sage ihm meinen Dank.

 

Bildquelle: Wilhelm Morgner, via Wikimedia Commons, Link