2. Teil, 4. Kapitel, 1. Szene

Auf die Freude folgte die Angst, und der Hoffnung schlich der Zweifel hinterher. Land – dieses magische Wort der Seelords in frühen Zeiten, als es noch Begriffe gab wie Heimathafen und Landurlaub, als manche Seeleute jene Erde küssten, die ihre Füße nach langer Schifffahrt wieder betraten. Land. Jetzt verhieß es keine glückliche Ankunft mehr, denn auf diesem, auf jedem Land herrschte die Gorgone, grassierte der Blick der Medusa. Die Menschheit war geflüchtet auf die Ozeane, dreimal Aye, Kap’tai, rettete sich zu tausenden auf das Meer.
Nun kehrten die letzten fünf zurück.

In dieser Nacht drängten sie sich in einem Zelt zusammen, sie wollten sich sehen und riechen, wollten gemeinsam ihre Zick-Zacks mit den letzten Riegeln bestücken und essen, reden, schweigen.

»Was meint ihr«, fragte Lorielle, »wie lange wir brauchen werden?«

»Schwer zu sagen.« Simon wiegte den Kopf. »Drei Tage, vier vielleicht?«

»Eher fünf.« Mike blickte grimmig auf den Rest seiner Mahlzeit, drückte den Mickey-Maus-Kopf zurück. Zick-Zack. Schluckte den Rest seiner Ration. »Und länger darf es auch nicht dauern, Mârins. Ist euch das klar?«

Keiner antwortete ihm.

Und wieder hüllte die Monotonie des Eises sie ein. Sie marschierten vorwärts als liefen sie durch einen Traum, weiter, einfach nur weiter, aber immerhin mit einem Ziel, mit einem buckligen Flecken in der Ferne, der zwar nicht größer werden wollte, aber da war. Sichtbar. Bald fassbar. In vier Tagen oder fünf.

Das Eis unter Theos Stiefeln begann zu knistern.

Seit der Sturm den gefrorenen Ozean poliert hatte, war das Rumpeln und Stöhnen des Eisgangs verstummt. Nur ihr Atem hatte sie begleitet, der Herzschlag in ihrer Brust – und der flüsternde Wind. Als jetzt das Eis unter Theos Schritt knackte, klang es lauter als Gewitterdonner oder ein Schuss aus ihrer P 12.

Sie hielten, stoppten ihre Bewegung brutal. Seit die fünf Mârins ein echtes, ein wirkliches Ziel vor Augen hatten, achtete keiner von ihnen mehr auf den Boden – sie schauten nur nach vorne, zum Gebirgszug, zum Land.

Unachtsamkeit, dachte Simon, schon wieder! Leutnant Ross hatte Recht – das ist die größte Schwäche überhaupt. Müdigkeit ist schlimm, falsche Entscheidungen, ein schlechter Schuss. Aber das Übel Nummer eins ist Unachtsamkeit. Ich bin ein schwacher Seelord geworden, dreimal Aye, Kap’tai.

»Vorsichtig weiter«, sagte Simon und hasste sich für diesen Satz, für diesen Ausstoß zweier unnützer Wörter, als wüssten die anderen nicht genauso gut, was sie zu tun hatten. Vorsicht, die hätte er ihnen früher einbläuen müssen. Nicht hinterherschieben wie ein freundliches Tätscheln.

Ein schwacher Seelord, dachte Simon Segur, ist ein toter Seelord.

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